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哇叽文学www.wajiwenxue.com提供的《游戏主角被我操作日常》 60-70(第17/19页)
作克制，脸色也收敛不少。
古斯没再说什么，提着油灯，走下台阶。
煤油光一照，先是嵌在泥中的阶梯，粗糙，湿滑，嵌进泥中。一脚接一脚下去，气味也一寸寸压得更近。这不是单纯的血腥味，更像是死肉泡烂后沾着潮湿石壁，与水汽反复蒸发、又在冷气里凝结出的腐败混合物。它贴着鼻腔往里钻，像一道发霉的纱布，封住了嗅觉，又封住了肺。
下到底时，灯光扫过地面，先照见几只桶。
是铁桶。沿口锈蚀，结成红褐色的圈。桶里泡着不明的混合物——血浆、器官、肉块，颜色发黑，漂浮着一层白膜与斑驳筋膜。一截断肢悬在液面，一根裸露的骨头斜插在桶沿，仿佛撑着不肯沉底。
“右边。”亚瑟低声提醒。
灯转过，光落在墙边一组木架上。上下两层都是头骨，大小摆在一起，尺寸不一，大小混杂。粗略一扫，至少七颗骷髅。
“该死……”
跟着下来的探员低声咒骂，脸色惨白，“罗斯！这里是个该死的屠宰场！呕……”
他干呕出声，想要撑墙，最后一刻大约意识到墙上可能挂过些什么，仓促之间抓上亚瑟。古斯一把架开那条颤抖的手臂，顺势拍了拍他的背。亚瑟盯过一眼，还未说话，罗斯三步并做两步走下阶梯，落地后整个人一僵。
“见鬼的上帝啊……”
他低骂着感叹，声音里有种情绪波动，随后迅速转为公事公办的冷静。“我见过狩猎事故、帮派火拼，但这——”他顿了顿，“但这不是那些。”
他走进那排头骨，小心地没有触碰任何东西。再往里有张书桌，还有些乱七八糟的铁链与简报。“这不是普通的谋杀。”罗斯缓慢地说，脸上的怀疑已经完全消失，取而代之的是一种奇怪的、暂时的同盟感，他望向亚瑟，如同猎人们在确定同一个目标：
“这杂种肯定在附近。远比我们追的那些帮派成员都要——”
砰！
地窖外一声枪响，亚瑟立即拔枪，罗斯和另一个探员也迅速掏出配枪。这时候空手太突兀，古斯只得跟着装模做样解下背后的步枪。他们冲上地面，那名守口的探员正一边翻身上马，一边焦急地回头喊：
“有个人！看着不对劲！我就——”
“哪儿？”亚瑟厉声问。
林地边缘，一匹体型娇小的马正在加速，骑在马上的人一身整洁的衬衫配马甲。似乎察觉背后动静，那人催马没入森林阴影。罗斯大吼：“他跑了！”
“追！”
……
【亚瑟·摩根日记】
抓到了那个肮脏的杀人魔。不是什么干净的家伙，甚至不是个出于仇恨的罪犯——就是个为了取乐的变态杂种。一个平克顿开枪打伤他的马，我才有机会侧面补枪，正好打穿他肩胛。摔下马后，他还跟疯狗一样想咬人。
看那张脸和打扮，体面得很，像个银行职员或者牧场主。这就是我不信任这些富人的原因之一，他们的脸就是画上去的面具。
当时离平脖子站不远，所以顺道去了旅店查探。蓝尼和因克还在。傻狗见了我比见到肉骨头还兴奋，蓝尼也挺高兴。古斯竟然告诉平克顿们蓝尼是他助手，我差点没笑出声。要是达奇听见，少不了要笑话这孩子几年。但蓝尼看着挺受用。
我们押着那疯子到瓦伦丁，交给马洛伊。一路上，那帮平克顿对我赞不绝口，说些“专业”、“勇敢”之类的话。出来后，古斯又不知和外面的人说了什么，到处都有人喊我“卡拉汉先生”，还有人向我脱帽致意。
他真的很像达奇那样，总能找到合适的话，哄得一帮人团团转。真不知道达奇当年是不是也这么看我的。而且，达奇要是知道我真的做成了执法者，还和几个平克顿成了朋友，不知会作何感想。
[素描]-因克
我甚至不知道我的通缉令是不是还在这片区里。但最后，我们说好晚上在酒馆碰头。我，蓝尼，古斯，还有那三个平克顿。马洛伊也要来，说想听听“卡拉汉警长在草莓镇的办案旅程”。古斯还提到哪个酒吧会有个作家，说要帮我“包装形象”。真是活见鬼了。我想跑。
不过，这小混帐似乎忘了我答应的那回事（涂抹痕迹），也许还是喝酒为好。
70 ? 署名
◎“叫做亚瑟·普莱尔和古斯·摩根，怎么样？”◎
现实中的瓦伦丁从不缺酒精据点, 但在像素构筑的西部游戏世界里，真正向玩家敞开的酒馆唯有两家：
一家是主街黄金地段、紧邻警局的史密斯菲尔德酒吧，崭新气派, 配套齐全；而转过街角，基恩酒吧蜷缩在阴影里, 油漆剥落的招牌边，“提供热食”的告示正被风雨侵蚀。
前者承载着瓦伦丁八成以上的剧情触发点, 飘着香皂味的过道边还提供几毛钱的理发剃须服务；而后者, 除了兑水的私酿酒和掉漆的赌博桌，还悄悄藏着一条相当有趣的支线。
古斯就是奔着那支线人物来的。
比起史密斯菲尔德酒吧，基恩酒吧的天花板更矮些。酒精味、烟草气、汗味混着炖菜香味, 在昏暗的光线中生出种黏腻的暖意。角落的赌桌叫喊连连, 却不是寻常的扑克牌局——寒光在木质台面起落，快刀戳指缝的危险游戏正在火热进行中。
吧台靠窗的那头, 蜷着个公文包鼓胀似的矮胖身影。和剧情预设形象一致的发际线后退、八字胡配颊侧长胡、一副金色的小圆框眼镜。此刻，那双镜片后的眼睛游移不定, 像是在盯着面前摊开的厚本子，又像是全然走神。
本该存在另一个角色的斜角位空空荡荡。
正合心意。古斯悠哉游哉地踱过去：“这镇上除了牲口和流言, 头一回见到有人在写字……您是个记者吗？还是作家？”
那人疑惑地抬眼看来, 又潦草地点过头, 算是打了招呼：“我确实写些稿子。”
语气很谨慎，与记忆中同亚瑟对话时的热切判若两人, 看来死线之神的套索尚未勒上脖颈。古斯拉开椅子坐下，故作开朗地朝吧台扬扬手：
“请允许我为您续杯灵感提升剂……啊，不知您在写什么？是小说么？或许我能成为它的首位鉴赏者？”
这回, 作家先生的目光如同校对员般从古斯的帽子滑到靴子, 最终又回到脸上。他轻抿了口面前已经快见底的咖啡, 微微皱眉。
“只是些草稿，先生。没什么值得看的东西。”他合上笔记本，手掌平放在封面上，仿佛在保护什么宝贝。“不过，我确实感谢您的好意。一杯威士忌就很好。”
古斯给他点了威士忌，自己只要了啤酒。有了饮料在前，作家举杯致意，神色终于放松不少：
“西奥多·莱文。”他自我介绍道，“您看起来不像是本地人。”
“奥古斯图斯·普莱尔。”古斯回应，“从比新奥斯汀更远之地而来……而您看起来像被钉在了自己的十字架上。”
“哈！不如说是被钉在棺材板上！被这见鬼的书，还有见鬼的吉姆·卡洛威——就是那个大名鼎鼎的‘小鬼’，那个神枪手，世上左手拔枪
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